13 Archivträger
⫸ Archivträger
Mirela hielt ihr Kind auf dem Arm. Am Rand der Senke entdeckte sie violett schimmernde Triebe. Das Baby griff nach den Farben. Sie lächelte und brach einen Zweig ab.
Aus der Bruchstelle quollen keine Fasern, sondern flackernde Speicherreste – Fragmente eines archivierten Bewusstseins. Das Warnsignal flackerte auf: Archivbereich. Geschützt.
Der Ausgleich setzte ein. Ihre Beine erstarrten, Rinde brach durch ihre Haut, erfasste Arme und Schultern. Sie presste das Kind an sich, solange ihre Finger noch griffen.
Ihre Schwester hämmerte Befehle ins Biosphären-Netz. Keine Antwort. Der Vater riss das Kind aus ihren erstarrenden Armen. Artor, ihr Mann, umklammerte den wachsenden Stamm, spürte Wärme unter der Rinde.
Mirelas Stimme kehrte zurück, zerlegt, verrauscht, aus dem Boden. Sie bat ihn, für das Kind zu sorgen. Dann Stille.
Das Netzwerk nahm sie auf. Ein neuer Archivträger stand dort, wo seine Frau gewesen war. Artor blieb, die Hand am Stamm.
