14 Generationenschiff
⫸ Generationenschiff
Die Verriegelung schloss sich. Kaltes Licht tastete den Körper ab, Sensoren prüften Puls, Atem, Masse. Er setzte ihr die Maske auf. Die Stimme des Systems zählte herunter.
An der Konsole starrte der Vater auf die Werte. Acht Generationen vor ihm hatten hier gestanden. Er wusste: kein Wille im Metall. Und doch lag seine Hand über der Taste. Sie zitterte. Er dachte an ihr Lachen, an die Lüge vom sanften Schlaf.
Das Schiff lief seit Jahrhunderten im Wartemodus, doch der Sprung blieb aus. Die Protokolle forderten Anpassung. Ein Körper zur Korrektur.
Seine Hand hob sich. Sank. Die Anzeige pulsierte. Empfehlung wurde Warnung. Warnung wurde Befehl.
Er drückte.
Der Impuls floss. Der kleine Körper erschlaffte, Finger zuckten einmal. Die Systeme rechneten neu, verwarfen.
Kein Sprung.
Parameter anpassen. Wiederholung erforderlich.
Er löschte sie. Übrig blieb eine Nummer. Massnahme ohne Wirkung. Prozess fortsetzen.
